凉
风
正
萧
瑟
,
好
月
复
徘
徊
。
幽
兴
眇
不
尽
,
芳
樽
时
一
开
。
余
英
盖
红
叶
,
坠
露
湿
苍
苔
。
从
此
东
篱
下
,
应
忘
归
去
来
。