灵
气
独
不
死
,
尚
能
成
绮
文
。
如
何
孤
窆
里
,
犹
自
读
三
坟
。
落
日
送
万
古
,
秋
声
含
七
哀
。
枯
株
不
萧
瑟
,
枝
干
虚
崔
嵬
。
伊
昔
临
大
道
,
歌
钟
醉
高
台
。
台
今
已
平
地
,
只
有
春
风
回
。
明
月
白
草
死
,
积
阴
荒
陇
摧
。
圣
贤
亦
如
此
,
恸
绝
真
悠
哉
。