搔
首
寒
窗
下
,
荒
山
草
树
迷
。
鸟
声
喧
昼
寂
,
雁
阵
接
天
低
。
更
欲
开
三
径
,
终
当
把
一
犁
。
此
心
非
傲
世
,
揣
分
合
幽
栖
。